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Borinage.

Julio de 1880

   ¿Acaso hay haraganes y haraganes que hacen contraste? Está aquél que es haragán por pereza y dejadez de carácter, por la bajeza de la naturaleza: tù puedes, si lo juzgas bien, tomarme por uno de éstos.

   Después esta el otro haragán, el haragán a pesar suyo, que vive roído interiormente por el gran deseo de acción  que no hace nada porque vive en la imposibilidad de hacerlo, puesto que ésta como preso en alguna cosa, porque no tiene lo que necesitaría para ser productivo, porque la fatalidad de las circunstancias lo reduce a ese punto; un haragán asì no sabe siempre él mismo lo que podría hacer, pero lo siente por instinto;  por tanto, sirvo para algo, siento en mí una razón de ser; sè que podría ser un hombre por completo diferente. ¿En qué podría ser útil?, ¿en qué servir? ¿Hay algo dentro de mí?, ¿qué es, entonces?.

Éste es un haragán muy diferente; tù puedes, si lo juzgas bien, tomarme por uno de éstos.

  Un pájaro en una jaula, en la primavera, sabe muy bien que hay para lo cual serviría  siente fuertemente que hay algo que hacer, pero no lo puede hacer, ¿Qué es? No lo recuerda bien, después tiene ideas vagas y dice: "Los otros nidos y tienen sus hijos y crían su nidada"; después se golpea el cráneo contra los barrotes de la jaula. La jaula sigue allí y el pájaro vive loco de dolor. 

  "Mira que haragán  dice el un pájaro que pasa, "una especie de rentista". Sin embargo, el prisionero vive y no muere, nada muestra exteriormente de lo que ocurre interiormente, se lleva bien, está más o menos alegre al rayo de sol. Pero viene la temporada de migración. Acceso de melancolía "Pero", dicen los niños que lo cuidan en su jaula, "tiene todo lo que hace falta". Pero él mira afuera el cielo henchido, cargado de tempestad y siente la rebelión contra la fatalidad dentro de sí  "Estoy preso, estoy preso y no me hace falta nada, imbéciles. Tengo todo lo que hace falta. ¡Ah, la libertad! ¡Ser un pájaro como los otros pájaros!...

  Este hombre haragán se parece a ese pájaro haragán  y los hombres  se hallan  a menudo en la imposibilidad de hacer nada, prisioneros en no sè qué jaula horrible, horrible, muy horrible.

Fragmento carta nº 133.